****
Шли месяцы, дни, часы, минут, секунды. У любого бы кончилось терпение, но Царь, был не просто снайпер, а зомби снайпер, и по сему он внимательно всё это время наблюдал в оптику своей верной СВД , как стая голодных, но очень слепых собак гнала, вокруг Затона, раненого, ослабленного, окровавленного Сталкера. Сталкер, не мог двигаться быстро, но его смекалка помогала ему в последний момент ускользать от стаи, что делало их ещё больше злее и наглее. Где то с неделю назад, одной из шавок удалось стянуть со Сталкера ботинок и вся стая пол часа рвала его, что дало сталкеру возможность в очередной раз оторваться от стаи и натолкнуло на спасительную мысль. Как только стая приближалась, сталкер бросал, что либо из одежды в сторону и слышал, как озверевшие псы рвут его снарягу. При этом улыбался и продолжал свой анабазис к жизни. Но всё когда-то заканчивается , к чёрту стыд, жизнь дороже, выброшен последний предмет туалета, сИмейные трусы в горошек. А стая всё ближе и ближе . И вот уже вожак готовится к прыжку, атака, выстрел. Вожак , падает как подломленный, но стаю уже не удержать, Близкий запах крови сводит их с ума, это вам не трусы и ботинки. Они вцепились ему в горло, в руки, в живот, все было кончено для раненого в один миг.
Царь поднялся с пригорка, и молвил себе с усмешкой - А хорошо то как вышло, и дело злое сотворил, и патрон сэкономил.
И с этими словами отправился в сторону Янова, ибо слышал что объявился там сталкер Щепка, но это уже другая история.

****

Секунды шли....Блин – как же долго они шли!!
Потом они складывались в минуты,минуты - в часы, часы – в дни, дни – в недели...
Ну, а недееели уже – в месяцы...
А месяцы – складывались в годы... (оцените- автора не запутаешь!)
Спаситель бродил по Зоне в прозрачном комбезе... Из-за этого он вынужден был прятаться от любопытных глаз и появлялся только по ночам... На ходу он постоянно глухо ругался сквозь зубы:
«-Автор, гад такой, ну надо же было придумать про комбез!!! Как ему только в голову пришло ?! И почему именно мне такое досталось?! А еще мне предстоит по замыслу найти брелок Царя... Хер бы с ним – но, во имя Зоны и Атома Неделимого – как мне его ночью найти?!
Мимо прошли полтора землекопа...
Стыдливо прикрывая яйца руками (комбез-то прозрачный, мать его ити!!), Спаситель бродил по окрестностям цементного завода. Нечеловеческим усилием напрягая боковое зрение, он, таки, увидел блеснувший вдалеке брелок... Ну, наконец-то!! Теперь он выполнит всё написанное автором!
Покойся с миром, Царь – ты был беспонтовым персонажем в нетленном высере, и помер ты беспонтово...

Эпилог.
Мыслеформы руляД !
Царь-как был ты окатышем, так им и остался. R.I.P.

****

Наша стая шла по следу. Мы вели нашу жертву давно: дважды солнце садилось за ломаную линию горизонта, дважды наступал рассвет. Тот, кого мы преследовали, не был лишен зрения, как мы, но он не чуял аномалий, не мог идти в темноте, две ноги не позволяли ему быстро бежать. И он был ранен. За две ночи мы подобрались к нему так близко, что уже могли ощутить его запах, дразнящий пряно-соленый аромат его крови. Этот запах сводит с ума. Мы голодны. И пусть нас много, а раненый человек - один, но мы предвкушали настоящий пир. И малейший кусок мяса покажется роскошью после долгого вынужденного поста...
Как же он близко, этот лакомый кусок... Жалки существа, полагающиеся на свое зрение! Нам оно не нужно - и без того каждый из стаи знал, что человек близко, что он уже увидел нас. Мы все ощущали его страх, боль и ярость. Малейшее его движение мы воспринимали несравнимо лучше, чем если бы мы были зрячими и могли видеть его... Мы загнали нашу жертву, теперь нам оставалось только добить ее. Наш вожак отдал приказ, прозвучавший в каждой голове мгновенным импульсом.
Мы окружали сталкера. Он видел нас, он был истощен и испуган, но еще не сдался. Человек направил в нашу сторону оружие - да, мы не могли этого видеть, но мы могли ощутить еще только начавшую зарождаться мысль... Он пятился назад, водя стволом автомата из стороны в сторону. Рано или поздно он оступится и упадет, и это будет для нас сигналом к атаке. Сталкер заскользил на мокрой после вчерашнего дождя траве. Несколько секунд он балансировал, стараясь сохранить равновесие, но мы уже знали - не сможет. Человек начал неловко заваливаться назад, и в этот миг наш вожак прыгнул на него, целясь разорвать жертве мягкое горло и предвкушая поток сладкой горячей крови, наполняющей пасть...
Грохот оглушил меня, больно ударив по ушам. Когда же человек успел выстрелить?! Он не мог, не должен был! Никто из нас не почувствовал его движения! Наш вожак был уничтожен в одно мгновение... Теперь нам приказывают голод и ярость. Одновременно вся стая бросилась на сталкера. Выстрел, еще один! Мы уже не ощущали, как прерываются жизни...
Мои клыки сомкнулись, разрывая теплую, трепещущую, живую плоть.

К чему я пишу это? Разве это имеет какое-то отношение к реальной жизни?
А вы никогда не обращали внимания на следующую ситуацию: некто решил, что в одно прекрасное утро он проснулся О-Великим Писателем. Человек садится за компьютер, запускает текстовый редактор и начинает выдавливать из себя бессмертное произведение. Все бы хорошо, да только вот беда: в писатели этот индивидуум записал себя сам, зачастую без малейших на то причин. Читать книги он не любит, теорией литературоведения не владеет, равно как и грамматикой родного языка. Но зато сколько в нем желания выделиться из серой толпы, показать себя человеком творческим, с тонкой душевной организацией!
Но вот его произведение напечатано, выложено на каком-нибудь сайте, а его автор ждет бурных аплодисментов от читателей. Но вместо оргии восторженных оваций, наш горе-писатель слышит сплошную критику в адрес своего шедевра, искренне не понимая, что же ее вызвало. Не становится ли он похож на того сталкера, разорванного стаей слепых псов?
Но ведь Зона Отчуждения - не парк культуры и отдыха. Закон выживания там - "закон джунглей" - выживет только сильнейший. Если ты не чувствуешь в себе сил тягаться с Зоной, то зачем же ты туда полез? Ты пришел - значит, подписался под правилами игры. И виноваты ли слепые псы в том, что они должны выживать так же, как любое другое существо в Зоне? Нет. Виноват сталкер, который позволил сначала себя ранить, потом - загнать стае слепышей... Зачем же тогда удивляться исходу ситуации, в таком случае?
Такие безграмотные графоманы, возомнившие себя писателями, становятся похожи... Одним словом - на дурака-сталкера. Стреляй, Царь природы, убивай слепышей, на твою долю все равно хватит клыков "детей Зоны".

“Пушкинский Анклав”.
Скучно господа сталкеры, очень скучно жить . Особенно когда все знаешь и умеешь. Зная и умея многое, написать бы что-нибудь, да лень. Можно конечно создать что-то нетленное, но зачем? Уж лучше почитать что-нибудь у других, да заодно и пару слов можно ввернуть при случае. Показать им где раки зимуют, а то расписались здесь. Я же ведь не пишу, хотя мог бы, но вдруг кому-то не понравится, или наоборот сильно понравится, еще завидовать начнут. То да сë, разговоры разные нехорошие пойдут. Уж лучше я возьму какой-нибудь средний рассказ, да напишу на него пародию, благо даром слова обладаю. И никто не придирется ко мне, и показал всем, что я тоже не лыком шит.
Ну а если серьезно, вот вспоминаю я Владимир Семеновича, но почему его так и не признали при жизни? Зачем надо было издеваться при жизни над его творчеством? Почему было не признать его поэтом и принять в союз писательский? История умалчивает об этом, хотя и так понятно. Не понятен думаю ответ на мои вопросы только недалеким людям.
Хорошо что мое скромное творчество заняло в ваших сердцах столько места. Я не писатель, и никогда не претендовал на это, но видно есть в моих рассказах что-то такое, что кое-кому не дает спокойно спать. Я даже догадываюсь кто так старается, ведь Царь в реальной жизни как известно до сих пор жив и здоров, да и друзья у него есть.
Но могу всех успокоить, про Царя уж точно больше писать не буду, итак уж слишком много написано про предателя, а такие люди как известно этого не заслуживают.
Ну а что касается дальнейшего моего творчества, то могу сказать следующее:
-не дождетесь.
Да и надо ж дать и таким как “Пушкинские Анклавы” то же что-нибудь написать, а то у них творческий запор, извиняюсь, ошибся- застой. Как говорится, подброшу дров в их остановленные печи. “Анклавы”, даешь новые рассказы о Царе!